Roadmaster

Stephen King ROADMASTER (From a buick 8, 2002) Traduction de François Lasquin À Surendra et Geeta Patel -3- AUJOURD’HUI : Sandy Dans l’année qui a suivi la mort de son père, le fils de Curt Wilcox a beaucoup fréquenté nos locaux, beaucoup c’est même peu dire, mais on l’a jamais engueulé parce qu’il était tout le temps dans nos pattes, personne lui a jamais demandé ce qu’il fichait là. Ce qu’il faisait, on le savait bien : il essayait de s’accrocher au souvenir de son père. En matière de psychologie du deuil, les flics en connaissent un rayon ; pour la plupart, on aimerait mieux en savoir moins. Cette année-là, Ned Wilcox était en terminale au lycée de Statler. Au lieu de se mettre sur les rangs pour l’équipe de football, il avait jeté son dévolu sur la Compagnie D. On a du mal à s’imaginer qu’un gamin de son âge puisse préférer des corvées non rétribuées aux matches du vendredi et aux boums du samedi, mais il l’avait choisi librement. Ce choix, aucun d’entre nous ne lui en parlait, mais il lui avait valu notre respect. Il avait décidé qu’il était temps de renoncer aux jeux et aux distractions. Bien des hommes adultes ne sont pas foutus de prendre une décision de ce genre. Ned l’avait prise alors qu’il n’avait pas encore l’âge de s’acheter une boisson alcoolisée, ou même un paquet de clopes. Je crois que son père aurait été fier de lui. J’en suis même sûr. Vu tout le temps qu’il passait chez nous, il était inévitable que Ned s’aperçoive un jour de ce que renfermait le Hangar B et qu’il se mette à poser des questions sur la nature de l’objet et les raisons de -4- sa présence en ces lieux. Il était logique qu’il me les pose à moi, puisque j’avais été l’ami le plus proche de son père, ou du moins le seul de ses amis proches qui appartenait encore à la police d’État. Et peut-être qu’au fond j’avais envie qu’il me les pose. Rien de tel qu’un remède de cheval pour faire tomber une fièvre, disait-on autrefois. Quand la curiosité du chat s’est éveillée, autant la satisfaire un bon coup. C’est un incident idiot qui avait coûté la vie à Curt Wilcox. Le responsable en était un poivrot bien connu dans le comté, que Curt avait lui-même coffré six ou sept fois. Bradley Roach, le poivrot en question, ne voulait de mal à personne ; les types de son espèce sont rarement violents. N’empêche qu’on a envie de leur faire parcourir la route qui va de Statler à Rocksburg à coups de lattes dans le cul. Vers la fin d’une étouffante journée d’été, en juillet 2001, Curt avait fait ranger sur le bas-côté un 38-tonnes effectuant un transport longue distance dont le chauffeur gavé de Burger Kings et de Taco Bells avait quitté l’autoroute 87 dans l’espoir de dégoter un restau où on faisait de la vraie cuisine. Curt était garé sur l’aire de stationnement goudronnée de l’ancienne station-service Jenny, à l’angle de la 32 et de la route de Humboldt – c’est-à-dire exactement à l’endroit où cette satanée Buick Roadmaster avait surgi dans notre petit coin de l’univers plus de vingt ans auparavant. Appelez ça une coïncidence si ça vous chante ; étant flic, je ne crois pas aux coïncidences, je crois seulement qu’il y a des chaînes d’événements qui deviennent de plus en plus longues, de plus en plus fragiles, jusqu’au moment où elles sont rompues par l’effet de la malchance ou de la simple malveillance humaine. Le père de Ned s’était lancé aux trousses du camion parce qu’il avait un pneu qui menaçait d’éclater. Au moment où il passait devant lui, il avait vu le caoutchouc qui débordait d’une des roues arrière, tournoyant comme un petit soleil noir. Les camionneurs qui sont à leur compte font souvent rechaper leurs pneus, le diesel leur coû